Стихи Максимилиана Потёмкина

Максимилиан посвятил мне:

1

Я всё думаю - что тебе
подарить... Но рискну.
Я дарю тебе оттепель
в новогодний канун.

Пусть к детишкам приходит
Дед Мороз в бороде,
ну, а я о погоде
для тебя порадел.

2 января 2013 г.

2

Оставьте истовость жрецам,
заумность - скучным мудрецам,
дуду и гусли - игрецам.
Оставьте что кому знакомо.

Не трогайте чужих мощей...
зачем Вам сдался вообще
(мои слова звучат вотще)
несчастный Джако Казанова?!

Он - тлен. А Вас терзает сплин
Иль декаданс. Но всё же, блин,
Вам имя - Ларская Галин!
А Вы погрязли в этих играх.

Лежат под спудом мертвецы,
томятся духом мудрецы,
а мне отраднее мацы,
будь я евреем, Ваш эпиграф.

***


Максимилиан Потёмкин

Когда-то дочь носил я на плечах.
Теперь я окончательно зачах.
Теперь она уже мне выше плеч,
А я позволил времени истечь.

Когда-то в сердце я носил жену.
Любимую, но всё-таки одну.
Я жил, любя, не ведая конца.
Теперь я без жены и без кольца.

Когда-то веру я носил в груди.
Теперь там крест, а вера позади.
Прости меня, Господь, и не брани.
Я не хотел, но мы с Тобой одни.

Я до сих пор таскаю сам себя.
Не веря, не надеясь, не любя.
Я заблудился в сумрачном лесу,
Но всё-таки домой себя несу.
Когда-то дочь носил я на плечах...

дата?


Безумная воздвиглась высота
Над миром, что от вечности отколот.
Моя душа по телу разлита,
И вместе с тем испытывает холод.

Сто тысяч лет сегодня пронеслось,
Из них я пролежал в постели сорок.
Бессмысленно с отмашкой на "авось"
Глядел вокруг, как устрица из створок.

Таких, как я, не любят, но не бьют -
Камней полно, но меньше тех, кто грешен.
И в этот мир я верю, как в приют
Птенцов, повыпадавших из скворешен.

Москва, 30 сентября1997 г. (Из сборника СТАВИАТОР)


Отъезд мамы

Она засуетилась: «Где билет?
Там, кажется, ещё одна поездка!».
Был поздний час. Метро ходило редко.
Спесиво ждал надменный турникет.

Они исчезли – весь нелепый скарб,
Пальто верблюжье, чаянья о сыне,
Билет ненужный, жилка у виска,
Привычка прерывать посередине

Историю, что я не досказал,
Да Бог бы с ней! Быть может, будет время…
Томится изнывающий вокзал,
Как без дождя в земле томится семя.

Он ждёт её: она уже близка.
Он ждёт её и все её приметы –
Пальто верблюжье, весь нелепый скарб,
И жилку, и ненужные билеты.

Он остановит все свои часы,
Он распахнёт все выходы и входы.
Так, мама, ждать умеют только псы
Той самой замечательной породы.

Успей же, мама. Стиснув кулаки,
Я и вокзал всё ждём и смотрим прямо.
Она… Она!. Шаги её легки.
Достань билет. Он всё же нужен, мама.

24 октября 2013 г.


Я на лавочке в центре вселенной.
Я устал. Я сегодня за мир.
Я любуюсь на обыкновенный
Непутёвый чарующий мир.

Гвалт и гомон на детской площадке.
Не осталось на клумбе цветов.
Вдалеке прошагали лошадки,
Унося недовольных ментов.

Но среди умиранья и тлена
Что-то вечное будто звенит.
За шоссе колобродит арена,
Где сцепились "Спартак" и "Зенит".

Бог им в помощь. Конечно, футбольный.
Им, пожалуй, сейчас нелегко.
Я сижу, нестерпимо довольный,
Попивая украдкой пивко.

Как вопит быстроногая молодь!
Как блестит в небесах самолёт!
С тополей насекомая сволочь
Мне за шиворот шустро снуёт.

И сижу я, восторгом объятый.
Я ведь всё же куда-то пришёл.
Просто мы - навсегда октябрята.
Хорошо.
Хорошо.
Хорошо!

05.X.2020 г.н.э.


Дайте мне такую тишину,
Чтоб её я обнял как жену.
Чтоб она вошла в меня как в дом,
И навеки поселилась в нём.

Я бы стал прозрачным и большим.
Я бы стал никем не разрешим.
Я бы встал тогда перед отцом,
И явил ему своё лицо.

А на нём - озёра и поля,
Долгий ветер, снасти корабля,
Шёлк и бархат, зебры и слоны.
Пусть он видит слепок тишины.

Я же до сих пор дурак и враг.
Стиснуто лицо моё в кулак,
И грожу я этим кулаком
Каждому, с кем даже не знаком.

Кто угодно, дайте тишины!
Мы её за что-то лишены.
Беспрестанен и надсаден гул.
Он везде. Я больше не могу.

Тот, кто может, дай мне тишину.
Я прошу немного - хоть одну.
Снизойди же со своих вершин.
Дай одну мне из любых тишин.

Тишина - и явным станет свет.
Тишина - она на всё ответ.
Ничего на свете громче нет,
Чем сиянье света в тишине.

2017 г.н.э.


Был дед в подземном переходе,
Октябрь был, была Москва.
Последней нотою в аккорде
Гремела битая листва.

Уже прорезана огнями,
Густела молодая мгла.
Но это там, над ним, над нами,
Среди бетона и стекла.

И на нужду не намекая,
Воткнув в карманы ветки жил,
Старик стоял подобно Каю,
Что слово "вечность" не сложил.

Грибообразный, мутноглазый,
Стоял и не тянул руки!
Достали эти метастазы,
Едва живые старики.

Уж их и так, и в хвост и в гриву -
Война, развал страны, дефолт.
Они же, твари, нагло живы.
Они на смерть забили болт.

Их тьмы и тьмы по переходам
Стоит столпами на пути,
И мне со всем честным народом
Меж них приходится идти.

У них в руках носки, багульник,
Плетёнки, всяка разна хрень,
Но не выпрашивают рублик,
А словно на посту весь день.

Во всякий час, в жару и в холод
Я вижу этих гордецов.
И я иду, уж сам не молод,
И у меня горит лицо.

Россия! Ты не виновата.
Такой уж у тебя уклад.
Но так нельзя. Но так не надо!
И знаю: я-то виноват.

Старик! Отец. Ну вынь ты руку.
Ещё не холодно пока.
Да протяни ж ты граблю, сука!
Что ж так дрожит моя рука...

Ему я сунул сигареты,
Последние гроши всучил.
Отец, прости меня за это,
И перед Богом промолчи.

28 окт. - 13 дек. 2016 г.н.э.


Снег упал и не шевелится.
Просто рухнул и лежит.
На машину и на деревце,
На чужие гаражи.

Он послушен и беспомощен,
Хоть ругайся - всё снесёт.
А мы топчем его, сволочи,
И ворчим на это всё.

Не пройти, мол, не проехати,
Всё не эдак, что за жизнь!
И зарплату платят нехотя,
И чужие гаражи.

Что ни пробуем, ни делаем,
Всё не ладно, всё враньё.
А вокруг сияет белое,
И гуляет вороньё.

2013(?) г.н.э.



     20 февраля 2020 г.

Я три часа играю в дурака
С самим собой. Других-то нет под боком.
Конечно, мириады их под Богом,
Но мне сегодня не до них пока.

В окне гниёт подобие весны.
Повсюду траур. Похороны снега.
Я режусь в карты с пьяным альтер эго,
И мысли наши мелки и гнусны.

Живя от пузыря до пузыря,
Я, как невинность, пестую пороки.
Как в никуда уходят эти строки,
Бездарно утекают козыря.

Да что ж такое! Я опять беру.
Причём играем мы в переводного.
Когда бы жить мне предложили снова,
Я б предпочёл, наверное, буру.

Я вновь дурак с обвислым колпаком.
Победа или проигрыш - всё морок.
Ползёт весна. Тебе весьма за сорок,
А ты всё бредишь русским языком.

дата?

Мой рисунок. Может быть это автопортрет моей души...