Музыкант
С гитарою в руках, с усмешкой на губах,
Как мастер-виртуоз мелодии выводит,
Об осени забыв и рваных башмаках.
В коробку от конфет порой летят монеты.
Он пальцы не щадит, поверх голов смотря,
И, если наберет на водку-сигареты,
То посчитает - день прошел совсем не зря.
И музыка звучит. Когда же ночь наступит,
Затихнет струнный плач надорванной души,
Он деньги соберет, бутылку водки купит,
А если повезет, тогда и анаши.
И на ночлег пойдет к потасканной мегере,
Она в годах, зато не просит ничего.
Не знает он о том, что жив бы был Сальери,
То б отравил не Моцарта, пожалуй, а его.
Как он далек от тех, кто нагло без сомнений,
Бренчит, не зная нот, на купленном Ти Ви,
От Бога музыкант, простой российский гений,
Свой возводящий храм на собственной крови.
А завтра, как всегда, нетвердою походкой
Отправится опять в подземный переход,
Чтоб к вечеру была ему бутылка водки,
А лучше анаша, уж если повезет.
1993
Свидетельство о публикации №113010200110
Екатерина Базилевская 02.07.2014 17:16 Заявить о нарушении
Марина Рождественская 03.07.2014 01:23 Заявить о нарушении