Где-то хлопцы солят сало,
Пьют певцы, ебутся ****и,
А солдата – рассосало,
Как плевок по водной глади.
Скалендарена в кулёчек
Желто-розовая дата.
И десятком оболочек
Мир укрыт от рук солдата.
Мир завернут, мир – подарок.
Скоро, скоро, но не сходу
Через гусеницу арок
Срочник выйдет на свободу.
Вот он, мир – дыши, любуйся,
Сняв костюмчик дикобраза.
И с цепи сорвется буйство
Поцелуев, песен, красок.
Воздух, музыку, субботу,
Кожу, жгучую до боли, –
Сохранит навеки фото,
Фото в дембельском альбоме.
Рассосало
© Copyright: Роман Закиров, 2012
Свидетельство о публикации №112123104719
Свидетельство о публикации №112123104719
Рецензии