***

Бедный рыцарь,
Из похода,
Возвращался в отчий дом…
Морем,
Кораблем, попутным,
Торопился он домой…
Ветер все холодил былые раны,
 А душа рвалась, домой…
Он смотрел, на берег свой туманный,
Возвращался он домой…
Все доспехи,  вмятинах,
И дырах,
Меч, остался,
Да разбитый щит,
С Божьего,
А если точнее,
Церкви, благословение,
Он в чужих, краях,
Все проливал,
Их кровь,
И молился,
Что б вернулся живым,
На домой…
Ветер, ветер,
Волны…
Чайки все по небу, и кричат,
А он, славный сын своего народа,
Только боль в его глазах…
Вспоминает,
Как кричали, люди,
Те, у которых он жизнь отнял,
И как в крови,
Были его руки,
И как он меч,
Долго, вытирал об густую траву …
И казалось ему,
Волны,
Не синие, вовсе,
А багровыми, от крови,
Убитых врагов…
Но вот берег,
Скорее, скорее домой…
Мимо,
Люди, в черных одеяньях,
Все прятались, как увидят его,
Как он мчался,
На встречу,
На верном белогривом коне…
Вот и дом,
Но очень тихо,
Только люди в черных одеждах стоят…
Чума оказалась,
Сильнее,
Все твои вон, на погосте, лежат…
Вверх взметнулась рука, с мечем,
Рыцарь, прочь помчался,
Там где,
Самый крутой, был у моря, склон…
Все быстрее и быстрее,
Вот он край,
И лишь мольбы,
За что наказал ты их боже,
Я должен,
Ответить, сам, за свои, даянья, грехи…
Моря над головою, сомкнулось,
Но конь вынес на берег его,
Он был рыцарем, достойным, а стал,
Простым рыбаком…