Это море, живущее в ракушке

Это море, живущее в ракушке,
Волшебство в новогоднюю ночь,
И пушистую белую варежку
Знаю, время, ты мне не вернешь.
Не вернешь медный ключ на веревочке,
(Там, на прошлом, сменили замок)
И кривую капризную челочку
Не носить мне на левый бочок.
Не вернуть ту блестящую бусину,
Что (смеюсь) оказалась в носу.
Навсегда позабылось как трусила,
С головою накрывшись в грозу.
Сквозь года из бумаги кораблики
Уплывают, увы, не догнать...
В палисадники падают яблоки,
Больше некому их подбирать.
Всё топчу я тропинку из прошлого,
Заросла она сплошь сон-травой.
А из детства скрипуче-галошного
Кто-то машет, прощаясь, рукой.
Кто-то пишет округлыми буквами
Мне записки о главном из сна.
Там печаль моя первая, смутная
Поднимает свой якорь со дна,
Как волной, накрывает закатами,
Сухостоем трепещут цветы
На весенних полях, где распятыми
Паутинками реют мечты.
В том краю, где стихи вместе с птицами
По утрам начинали свой путь
Мне тетрадь, ту, что насквозь исписана
Не вернуть, ах, как жаль, не вернуть...
Паруса из бумаги мерещатся,
Так отчаянно хочется жить...
Только в море, что в ракушке плещется
Мне уже никогда не уплыть.