Вышел срок, у ног моих ступени,
Алою тропой на эшафот,
К смеси многоженцев и сирот,
Выхожу из полузрячей тени.
Сладкий запах, привкус преступленья,
Носит ветер меж толпою, просто так,
И разит от безразличия зевак,
Праздным интересом - приступ лени.
Вот в руках, что знают жизни меру,
Едкий блеск толедского меча…,
- Истребить не в силах палача,
Вещий Дух, умноженный на веру!
Но в толпе, мещанской, тают звуки,
Скалят зубы первые ряды,
В чьей-то смерти нет для них беды,
Только отвлечение от скуки.
237
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112123006455
Свидетельство о публикации №112123006455
Рецензии