Человек, который умел смеяться

Я кое-что вспомнил... Ещё тогда,
Когда я жил на проспекте Войта,
У дома, по-моему, номер два,
Всегда стоял человек какой-то.

Я за ним наблюдал, если мимо шёл —
Он ждал кого-то, такой довольный,
Держал свой рыжий портфель большой,
Ну, помнишь, совсем из детства, школьный.
Стоял, смеялся, смотрел на всех.
А мне тогда ещё было двадцать.
Я думал — вот он, особенный человек,
Человек, который умеет смеяться.

Потом я съехал куда-то в центр,
Сменил знакомых, друзей, работу.
И это, в общем-то, всё, наверно,
Прекрасно... Но как-то однажды, в субботу,

В промозглый, дождливый осенний день,
Я снова, – случайно, – в толпе заметил
Его, держащего свой любимый портфель,
Стоящего там же, на том же месте.
Он кутался в серый, потёртый тренч
И так же ждал своего кого-то.
С его по-мужски широких плеч
Стекали дождинки сплошным потоком.
Я ближе к нему подошёл – он молчал
И плакал. Как все. Бессильно. Горько.

После я часто ходил по проспекту Войта,
Но больше его не встречал.

____________
Буду крайне рад видеть новых читателей здесь: http://vk.com/magnertalespoetry
Добро пожаловать!