Гнали с Котласа в Яренск, Усть-Вымь,
Объедали траву придорожную,
Удобряли дороги костьми,
Проклинали судьбу невозможную.
Шли большою дорогой с детьми,
Люди падали, пили из лужи,
Погонялы с ружьём, не с плетьми,
Что нередко бывало и хуже.
Дом стоял одиноко, в Заполье,
Тракт почтовый чуть виден с окна,
И завидев толпу, лез в подполье,
Для людей, сам Иван, загружался сполна.
В августовские серые ночи,
Когда густо бежала «шпана»
Выставлял, что имел, для помочи,
Чтобы дали поспать до утра.
Заявился с утра «полномочный»:
«Ты, Иван, первосортный охотник,
Помоги… беглецов полуночных…»
Нет, - отрезал Иван, - я по ним не работник.
Гнали с Котласа...
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112123002943
Свидетельство о публикации №112123002943
Рецензии