От чего же ты холодна?
Почему же душе так зябко?
Промозглая осень, в ней ли вина?
Она топчет мои остатки….
Локоны цвета рябины,
Горят как опавшая листва,
Это золото осени, что игриво
Ненароком манит меня.
Да возможно, не помнишь ты имени,
То что сказано в робком смятении
Ну а я чтоб убить все сомнения,
В голове повторял твое имя,
Что тебе странный поэт,
Таких не счесть вокруг тебя,
Но кто еще в четверостишиях,
Воспевает покорно, любя?!
Мне бы вновь окунуться,
В глаз твоих бесконечный омут
И с блаженством уснуть там навечно….
Вроде не нищий, в зубах не кривой,
Но что-то толкает на беды.
Бьется оно, для тебя лишь одной
сумасшедшее сердце поэта…
Но увы, ты с гордой осанкой,
Не узнав меня типа, мимо прошла
От того на душе так зябко,
Что ко мне ты так холодна……
Осень
© Copyright: Алексей Шапилов, 2012
Свидетельство о публикации №112123001877
Свидетельство о публикации №112123001877
Рецензии