Она его дразнила – «типом»,
а он ее – «воображалкой»,
Она его давно простила,
но было им безумно жалко,
Что началась ночная смена
полдневных тружеников мая,
Что снег идет – попеременно
с дожем и ветром созревая,
Уныло шаркают подошвы
Под фонарями будней скорбных,
И жребий выпал – пусть хороший,
Но, … переменится – нескоро…
Она ему – три смс-ки,
и смотрит, как полоска кратко
Перетекла до крайней риски,
и ждет: когда придет обратный?
Дохнет на черное окошко,
и – безымянным, с маникюром,
Потрет слегка, как глядят… кошку,
и наберет: «Я - дура! Дура!»
А за окном бредут на стражу
Ночных, прыгучих, мыслей-блошек
Слова, пропавшие однажды:
«Люблю, твоя, родной, хороший…»
Таким вот «типам» и «зазнайкам»
Судьба раскинет карты – слепо…
а фонари – собрались в стайку,
И улетают – прямо в небо…
Она его дразнила
© Copyright: Марина Зейтц, 2012
Свидетельство о публикации №112122905127
Свидетельство о публикации №112122905127
Рецензии