В седой песок уткнулось днище корабля.
Я записал в журнал: «Бесплодная земля».
Фарфоровые черепки разбитых лиц
В борта осколками зубов своих скреблись.
Мы шли вперед; нам попадались на глаза
Не масло солнца, не морская бирюза –
Деревьев черные сожженные тела,
Поганки белые, песок, седая мгла.
Во тьме мерцал костер – белесая свеча,
И я спросил у корабельного врача:
«Зачем он есть, подобный трупу голый мир?» –
«Всё, что ни есть – всё есть для нас, чтоб быть людьми».
Wasteland
© Copyright: Роман Закиров, 2012
Свидетельство о публикации №112122904590
Свидетельство о публикации №112122904590
Рецензии