последний день лета оделся в осень.
нет ничего,только мыслей ворох. господь нас бросил
кто-то входит в глазницы так аккуратно и глубоко.
ну а потом приснится,вновь долбанет приходом по голо твоё нутро.
тонкость холодных пальцев по позвоночнику лишает границ,
рвёт проводочки,уносит в тоннели широких зрачков,расширенных вен,высокие души птиц.
собьёшься его дыханием - бейся,болей стихами и,каясь,лечись-
ты только подумай,кто приезжает к нему в ночи,
копает и жадно обтачивает его минералы и кирпичи,
ломает комедии,ставит спектакли,ложится к нему в кровать,
точно как ты учит губы в ухмылке,волосы,впадинки на щеках
родинки,лунки ногтей,мочки - и,может, его подмывает сбежать,впрочем..
но сейчас ведь безбожно скучаешь - и точки глубже обычного у плеча.
остановимся в осени.хватит бежать от самих себя
grown
© Copyright: Анри Контральта, 2012
Свидетельство о публикации №112122901557
Свидетельство о публикации №112122901557
Рецензии