Колыбельная метели...

На снегу, серпантин дорог, вьется черною полосой,
Вьюга воет... Воет тысячью голосов.
Холод...Только кажется, больше бьет озноб.
Что искать не скажет, но есть хрустальный гроб...

Но не чуя ног своих,все бредешь вперед,
Заметет в степи глухой,кто ж тебя найдёт?
Хочется присесть в сугроб и глаза закрыв,
В сон тепла уйти, скорей, веки опустив.

И зовет метель к себе,ласково шурша,
Тут твоя постель,не спеши, отдохни душа...
И получишь здесь приют, для себя покой,
Опустись на снег,всё забудь, глаза закрой.

Раскидав в округе, свой невесомый плед,
Белым пухом, чернотЫ заметает след.
Все укрыло замятью, больше нет дорог,
Нет пути и памяти, каждому свой срок.

Закружит в степи,зазовёт метель:
- Все пройдет, усни... Ветром колыбель...
Сладко убаюкает, усыпляет в ночь...
Неподдайся вьюге, прогони все прочь.

***

Не засни, иди вперед,там родимый дом
и зима, во  так же сыплет серебром.
Только там тепло, уют... Не обман, порок.
Сердцем позовёт твой родной порог.

***

Белой снег, дороги стерло сна полосой.
Вьюга заласкала тишиной голосов.
Сон. Покой и душу уж не бьет озноб.
Замерла округа - твой хрустальный гроб.