Я обращаюсь к тем, кто сегодня мёртв...

Я обращаюсь к тем, кто сегодня мёртв:
Как там у вас, в покое таком безмятежном?
А у нас всё по-прежнему... Пчёлы делают мёд
И я становлюсь всё злее, теряя нежность.

Теряя остатки тепла, дыша на стекло -
Замёрзший троллейбус катает по тем же лекалам.
Они - неизменны, но время тихонько ушло
От линий событий, актрисой из тёмного зала,

Куда-то в подвал. Отдышаться последним концом,
Не света, но вечности. Это не важно. А, впрочем:
Я плавлюсь вне формы событий. Отлита свинцом
В последнюю пулю. И круг этот слишком порочен,

Он замкнут петлёй на столбе. Где горят фонари,
Как будто зрачки, отражая витрины прелюдий.
Здесь люди. Живые. Я с ними, но я вне толпы.
Они - строй немых, осуждённых безвременьем судей.

Что им говорить? Им слова, что текут изо рта
И падают камнем - снежинки, прилипшие к коже.
Я вижу: в глазах этих тварей царит пустота,
Ещё полчаса... И я стану такой же. Такой же?

Идти, отвернувшись от критики или похвал.
Сидеть, как царевна - скульптурой, молчать у окошка?
Нет! Я не хочу! Вслед за временем спрячусь в подвал,
Где плесень, вода, тишина и бездомные кошки,

Где тают сомненья в течении сонных минут,
Где пол - потолок, от тревоги подошвами стёрт.
Живые меня не поймут, никогда не поймут,
Я обращаюсь к тем, кто сегодня мёртв.