А он ушел. Посвящается В. С. Высоцкому

Не уходи, остановись,
Еще хоть миг, мгновенье,
Но он ушел и это жизнь,
От нас туда где приведения.
Там души вольные,без бренных тел.
И дней бессчетных верстачки,
То наш придел и бес придел.
Там за чертой за черточкой,

От боли нам не корчится,
И не стонать во сне.
От горечи не морщиться,
Не только нам и мне.
Свои стихи,оставив нам,
И с совестью не мучится,
Но он ушел,и по складам,
Мы их читать, научимся.

И будем слезный ком глотать.
Он думать заставлял о том,
О чем мы не хотели знать.
Хотя тайком в душе потом,
Его все песни пели,
А он сквозь душу пропустил.
Преследуя все цели,
И откровенно говорил,

О подлости,и лести,
О трусости и гнусности.
Но трусам не до чести,
О скупости и глупости.
Пел не лицеприятно,
Он правдой жил,сам ею был.
Пел хрипло но понятно,
Он под гитару петь любил.

Он приходил и приезжал,
И  пел  до истязания.
И каждый ему руку жал,
И звал на возлияние.
Гостеприимный наш народ,
Высоцкого всегда любил.
Но брошу камень в огород,
Не все его любили.

А коль умели и могли,
Так даже в грязь месили.
А он талант еще такой,
Каких бывает мало.
И  под его простой рукой,
Гитара даже оживала.
Она не к праздности звала,
Не к тихой мерной спячке.

Она в его руках жила,
Тревожа все болячки.
Теперь о нем все говорят,
Мол  мы друзьями были.
Путь верный ,все твердят.
А тогда мы,  трудно жили,
Нет, трудно было впереди,
Он правду всем вещал.

И сердце вырвав из груди,
Дорогу нашу освещал.
Идти опасно первым,
Там пуль свистит метал.
Он сыном был народу верным,
Ему поклон земной за это,
Но голос праведный его,
Не будет без ответа.

Пусть память вечной,
Будет о тебе Володя.
Среди друзей  сердечных,
И в простом, твоем народе.               
Но главное народная.
Признательность тебе,
При жизни смерть свободная,
При смерти жизнь в борьбе.