МР ВМП

МОНОЛОГ РЕТРОГРАДА

 Верните мне талонный рай
 сатиновых трусов,
 верните панталонов Раи
 заржавленный засов.
 Пускай наивный Ив Монтан
 шокирует  Париж,
 верните сицевых матань
 и запахи параш.

 Верните мне высоты дамб,
 что возводили, веря,
 огни мартенов, ярость ламп
 и ядерщиков Берии.
 Курортов крымских полноцвет-
 сквозь штолен мрак-мощнее,
 верните мне моих ракет
 заветные мишени.

 Верните мне моих Татьян
 с Онегиными -денди,
 верните пятилетний план
 и на сберкнижке деньги.
 Верните Ильича в значке,
 и на медалях - танки,
 верните блеск в моём зрачке
 и -на троих "полбанки".

 Верните мне моё тепло
 заветной телогрейки,
 кайло моё, моё пихло,
 змею узкоколейки,
 манившей лесенками шпал
 на небо - в кумачах,
 где шквал серпастый флаг трепал
 рубахой палача.

 Верните мне мою кирзу,
 портянок навороты,
 моих Балконского с Безуховым,
 окоп с полёгшей ротой.
 И алюминий котелка,
 и каши тёплой сытость,
 и песню нашего полка,
 под дождичек сквозь сито.

 Верните нитей золотых
 триумфовые кисти,
 вождей сияньем залитых
 и солнца блик на каске,
 когда  бросал орлёный стяг
 на чешую брусчатки,
 как бы иголку в сена стог,
 планете всей на счастье.
 
 Верните мне хоть что-нибудь,
 что треснуло плотиной,
 что не одеть и не обуть,
 не выманить  полтиной,
 не выйграть и за миллион
 на бирже вашей даже,
 маржу переместив - на трон,
 иконы - в вернисажи.

 11, августа, 2010 г.

 ВНУТРЕННИЙ МОНОЛОГ ПАНКА,
 произнесейнный по поводу блок-флейтистки

 Такие девушки читают Роулинг
 и бывают набожны,
 вчера, я был мрачен, как Алистер Кроули
 и прогуливался по набережной.

 Она стояла у входа на мост
 и играла на блок- флейте,
 город породил её, как глюк мозг,
 как поллюцию балтийского флота.

 Да, она была вылитая Джоан,
 которая кажется, из под Бристоля,
 она не склонна была выполнять план
 по уровню...А я не захватил пистОля.

 По уровню преступности...То есть так,
 чтобы лежать в луже крови, а меня б повязали...
 Но она опять играла не в такт,
 как и в прошлый раз-на вокзале.

 Она нудела "Полет КОндора"
 распустив космы своих патлы,
 этакий пасторальный фон даря,
 городу, который давно спятил.

 Здесь нет львов и сфинкосов-
 только Крячков с шестернями и молотами,
 здесь, признаюсь, тусилово панков,
 а это почти что Коктейль Молотова.

 В следующий раз я возьму свой газовый,
 переточенный под боевые,
 перед этим воткнув одноразовый,
 и больше не буду с ней на "вы".

 Я не буду уже вторым или третьим -
 когда выну "музыку" из кармана,
 только надо не забыть перед этим
 читануть  "Исповедь наркомана"*.

 "Исповедь наркомана" ,роман Алистера Кроули, переведенный Ильёй Кормильцевым.

 15.08.2010 13:23