Все они что-то говорят

Все они что-то говорят.
Полозкова говорит:
"Мужчины всегда возвращаются".
А мужчины твердят,
Что любят тебя, как никого.
И чем попало в этом клянутся.
На самом деле никто тебя не любил.
И никто к тебе не вернется.

Невозможность поверить в реальность,
Где нету его, 
Обожает играть с нами глупые шутки.
Обожает выхватывать нас из идилий,
Где все так неплохо,
И с размаху об стену кидать.
А потом так обидно, и больно, и жутко,
Что лучше бы никогда таких мудаков не встречать.

А потом мы сидим на каком-то дурацком вокзале.
А прохожим так неуютно и зябко при виде плачущих нас.
Но тебя две минуты назад по мощеным стенам раскатало.
Извините меня.
Я рыдаю вот так каждый раз.

Поднимайся. Давай. Тебе надо в метро.
И заканчивай плакать, а то всех затопишь.
Позвони не ему, а другим,
Кто хороший, и добрый, и друг.
Настоящий мужчина, что с сумкой тяжелой поможет.

Пережить катастрофу, не падая, на каблуках.
Улыбаться и всем говорить, что ты в норме.
Строить планы на завтра,
Пытаться поесть и поспать.
Сложнее задачи, наверное, никто никогда еще не придумал.

А потом тебе просто хочется верить,
Что когда-то появится он - другой.
И любимую он никогда не обидит.
И под чьей так уютно будет рукой.

Обернись - есть такие, кому ты нужна.
И в слезах, и в истерике, и даже злая.
Уметь отличать настоящих мужчин от дерьма.
И выбирать тех кто любит из тех, кто так просто рядом.