Есть люди, стихами живущие,
Хоть сами писать не спешат.
Стрелою их рифмы не пущены,
У них ремесло – для наград
Других, что достойны внимания,
Не рвущихся грудью вперед.
С призванием не для признания,
А точно до наоборот.
Есть слышащие хруст поэзии,
Когда ее топчет «вражье».
И… - те, кому гадить "полезнее",
Скосившие «лес», как жнивье.
Лес незаурядных (до гениев),
Сложив самородки в тени.
И, став жалкой тенью явления,
У всех пьедесталов - они.
Мне первые более дороги -
Способные слышать стихи!
Душой распознать в легком шорохе
Навстречу идущих, шаги.
В харизме с энергией чуткою
Узреть, отыскать, ощутить
Суть лет, промелькнувших минуткою,
В презренном – стерильную нить.
Они не увенчаны славою,
Иначе их ценят и ждут.
Брависсимо крикну - не браво им,
Что только они и поймут!
Живое, как голос!
© Copyright: Тст Ткачев Сергей Тимофеевич, 2012
Свидетельство о публикации №112122800538
Свидетельство о публикации №112122800538
Рецензии