и то, что болит, никогда от тебя не отвяжется

и то, что болит, никогда от тебя не отвяжется,
уйма лет нужна, чтоб позволить ему заснуть
на твоей груди вместо всяких змей, и покажется,
что нормально, когда колючками стянута грудь.
и о том, что снится, забудется с легкостью перечной,
это как солонка в руках, сколько же трясти,
ты выходишь в жизнь и находишь себя в примерочной,
тусклый свет в затылок, разворот на счет три.
а о тех, кто изверги, кто не наигрался в безумие,
можно только боязно, только песнями между строк,
откреститься проще доступным: мол, полнолуние,
грипп, облава, выкрали колесо.
тишина - вот что правда совсем не так уж и горестно,
и когда на счет двести восемь откроешь глаза,
уже умер пять раз и воскрес, и простил, и поезд твой
нарастил обороты в дороге незнамо куда.
по приезду ты справишься, черт бы с ним, страшно ли, муторно,
а молчать не бывает слишком, не то что знать,
и то, что болит, вдруг смягчится светлым и утренним,
и то, во что верил, очнется, чтоб рядом встать.