до ста

вот так наматывать  бы мили на часы:

шоссе и скорость, ты и звонкий ветер,

чтобы всё смазалось в окне, в висках - "держись!",

а ночь к утру бы облаков палила пепел,

дорога бы кружилась у колёс,

накручиваясь гладкой липкой лентой.

это как пробежать свой первый кросс,

это свобода, станет что легендой,

это полёт и, может быть, побег,

но только от чужих, и также мыслей,

это мотать назад усталость лет.

исчезнуть, чтобы снова возродиться,

теряться, растворяться в тишине,

нырять, кружиться, задыхаться пылью,

горчащим кофе под колонок бит,

чтобы потом, а, может, после:"мы..мы жили".

это ведь молодость, что  "всё или никак",

чтобы попробовать дышать бескомпромиссно,

чтобы мечты класть, а не цели, в свой рюкзак,

чтобы гордиться злым чужим:"максимализм",

чтобы от воздуха кружилась голова -

от кислорода и совсем чуть-чуть от дыма,

это когда отчётливое "да"

всему вокруг ясно и различимо

в тумане самых призрачных "потом",

и хочется смеяться без причины.

и мы смеёмся.и чего-то ждём,

но ждать не самоцель, а только стимул.

пусть брайан будет вечно молодым,

не надо yesterday. today -  this very second

вдыхать лениво сладковатый дым

со вкусом лета, пропуская сквозь плацэбо.

ты спросишь:"у тебя же есть мечта?"

я отшучусь:"хочу иметь машину".

 

хочу всё время дожимать до ста.

хочу и в сто кричать на всё шоссе:"мы живы!"