Прольется моя соловьиная трель,
До самых далеких окраин.
Душа порождает метелью метель
Россия, Россия, душа твоя тайна.
Душа призирает проказы ума.
Она разумения выше.
Но если полезешь в злоченый карман,
То душу уже, не услышишь.
Мне грустно и больно бранить небеса
И вряд ли есть место для брани.
Коль если по-черному, черным писать,
То черное, белым не станет.
На жизни-ладье, сфабрикованный мат,
А Путин нет, нет, не Миссия!
Такой же несчастный, больной от ума,
Россия, больная Россия.
Печально взирая на Русь Петербург,
Смыкает мосты, будто вежды.
Москва охладела в бетонном гробу,
Как сонм уходящей надежды.
Больная Россия
© Copyright: Пикалов Геннадий Александрович, 2012
Свидетельство о публикации №112122800299
Свидетельство о публикации №112122800299
Рецензии