это был сон

строчками чужих ответов
под руками мешаются чужие руки,
и темное с тесным встречает метро
оставленные страхи и глюки.

гитара вместо голосов,
струны рвутся чуть медленней нервов,
многие после и многие до,
я далеко не первый

под звуки труб и прерванных снов
мы подорвали бомбу рассвета
я очнулся, не помню, как я попал,
без малейшей идеи, где я

гляжу - рядом ты,
стоишь, улыбаешься.
тянешь мне руку
как будто я снова нужен.
и вдруг сворачивается и краснеет
мир вокруг нас, и звуки
набирают мгновенно резкость
в окружающем мире.
это был сон. и до него - сон.
а теперь - квартира.

в каждой строчке, в каждом слове
в каждом знаке и каждом пробеле
я так хочу выписать то,
что я ощущаю на самом деле.
но я лжец, и я лгу, и не верю себе,
я не верю себе,я себя ненавижу
за каждую глупость, когда-то тебе,
когда-то - кому-то еще. остыну,
начнется еще один день
после утренних залпов заварки.
мы подорвали бомбу рассвета,
но не расчитали ветра и правды

и я стою, и в меня,в мое тело,
нескончаемо льется свет,
теплота сменяется ярким огнем,
вникуда уходит весь снег.
и я кричу - и срываю голос,
и вновь кричу - и вновь как с нового,
я цитирую все, что знал наизусть,
я играю все песни и оркестровые,
я стою, и в меня, в мою душу
нескончаемо льется свет,
и в его необъятном потоке
плоть начинает тлеть.

и, догорев, я все же проснусь,
и вновь не вспомню, что было вечером.
там, за окном, уже взорван рассвет,
но мой свет - только во снах, словно фреска
с гобелена, с могучего купола - с чего угодно,
полувысохшая капля, не отражающая моря
я так боюсь догорать, мне так страшно уснуть,
но я там настолько счастливей, чем тут.