Осенний лес
Кружатся диски.
Ложатся медленно слова,
с бокалом виски.
Шопен затих, да нет, он жив!
Затихли звуки.
Он гениальный пианист,
Не знал Он скуки.
Он рассказал всем о себе,
От сердца к сердцу.
И отзвук всё ещё звучит -
4-е скерцо.
И до конца дошла игла,
В край упирая.
Может мне тоже помолчать,
Хотя б до... мая.
Не успокоили меня,
Поиски уединения.
Вот только на исходе дня,
Теней заметно удлинения.
Мне недоступны стали клавиши,
Высоких нот.
Ну, вот одна и одним пальчиком,
Доступна. Вот!
Похлопал кто-то по плечу,
Ну, что – прохлопал?
Я обернулся - никого,
Но слышен топот.
Всё - Это нужно перешить,
Сказал портной -
Ведь дело к маю.
-Да-да, конечно перешить,
Я знаю.
-А может можно пережить,(?) -
Сказал портному.
-Как знаешь, моё дело шить.
Ушёл к другому.
А дождик солнышком сменялся
И не случилось НИ - ЧЕ - ГО.
Портной давно не появлялся,
И вовсе не было ЕГО.
Ну, что ж, поставлю снова диски,
Мазурку или полонез.
В бокале есть немного виски...
Ага, звучит " Осенний лес".
Свидетельство о публикации №112122707772