Чудак.
Люблю осеннею порой,
Ходить я по ковру из листьев,
И собирать букет простой,
Зелёно-красный, золотистый.
А сын, чуть высунув язык
Букет в гирлянду превращает,
К таким подаркам он привык,
И с радостью их принимает.
Но вот он начал собирать,
Букет из листьев старых, в пятнах,
Венок с любовью стал сплетать,
Мне это хобби непонятно,
Ведь эти листья не свежи,
Зачем любуешься ты ими,
Ответил сын, венок сложив
Мне жалко их, они больные,
Был друг когда-то у меня,
Бывало перед всеми плачет,
Что он не помнит, право, дня,
Когда б ему была удача,
что болен он, что всюду мрак,
Что жизнь сложилась неудачно,
Подумал я тогда, чудак,
Зачем на жизнь смотреть так мрачно.
Но и сейчас чрез много лет
Меня невольно мысли гложут,
Больных лечить, а не жалеть,
Им жалость наша не поможет.
Чудак
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112122706884
Свидетельство о публикации №112122706884
Рецензии
