С Днем Рождения, Егор!

28 декабря отмечает свой День Рождения наш редактор Егор Мирный!
 
Егор родился в городе Мелеуз республики Башкортостан.
В 2006 году окончил Уфимский Государственный Авиационный Технический Университет по специальности «Роботы и робототехнические системы» (инженер-кибернетик). Имеет образование по специальности «Авиационное оборудование военных летательных аппаратов». До 2008 года служил в военной части ВВС РФ в Сакмарском районе Оренбургской области. Егор имеет звание лейтенант запаса. В данный момент работает на деревообрабатывающем производстве в родном городе Мелеуз.

Егор является главным редактором проекта «Семь Дней» на сервере Стихи.ру - http://stihi.ru/avtor/ctvmlytq1
Адрес авторской странички Егора: http://stihi.ru/avtor/knightofcydonia

Коллектив редакции от всей души поздравляет Егора с Днем Рождения и желает ему счастья, радости, успехов и благополучия!

И по традиции стихи…

древесина
http://www.stihi.ru/2012/03/17/9336

и пускай всё так: вино и пища,
в зрелищах исконная нужда.
кто-то за меня потом напишет,
как стирался времени наждак

о сырую древесину жизни,
струганную вдоль и поперёк.
написав, остаток влаги выжмет
из тугих коробленных досок,

и смолою крепкой вымыв руки,
бросит в печь, не ведая стыда,
точно сердце у тебя отрубит,
словно разрешит произрастать,

вывернет из самой донной сути
волокнистый дух и прочий свет,
примирившись с тем, что неподсуден
пьяный плотник - божий человек.


иллюзия
http://www.stihi.ru/2011/08/10/6342

бог покидает небо, уходит в невидаль,
там, где любовь не выдаст и не умрёт.
   не говори, что чего-то на свете не было -
   всякое было на тысячи лет вперёд.

люди себя не помнят, а, вспомнив, крестятся.
тени попались в невод - хорош улов.
     вроде как жизнь не то чтобы и безделица,
     но про неё хватает и пары слов.

в этом вся соль, и она - облизни - горячая,
в этом и счастье: попробуешь - полыхнёт.
        что за дорога такая - назад ворачивай.
        что за телега такая - не развернёшь.

пялится в подоконник звезда кургузая,
бог замедляет речи, пинает снег.
     нет ничего в этом мире /кроме иллюзии,
     что ничего абсолютно на свете нет/.

и продолжения, видимо, не последует.
что ни скажи - забудется, дайте срок.
     смерть, из того, что ты выдумал, не последнее.
     текст неразборчив. сценарий всегда сырой.


мартовское
http://stihi.ru/2011/05/08/2157

а я уже думал, что снег в моём городе разучился таять,
лежит себе, греет бока, навевает, строптивый, дремоту.
март, испитый на нет. целина пустоты. осторожней, светает.
март затёртою записью бога на катушку души намотан.

в непростительный раз невзначай прихожу к одному и тому же.
никто не умер. это всего лишь антураж для новых серий.
и какой же дурак в самом начале весны свою жизнь итожит?
выбираешь цвет очередного дня - безобидно несерый.

выбираешь язык для очередного общения - мягкий и безопасный,
выбираешь небо для очередной высоты - то, что рвётся мгновенно.
выбираешь звание своему ангелу - мессия запаса,
выбираешь, чем занавесить себя от пластмассовых будней - полиэтиленом.

а я уже верил, что все пространства под стать эмпирическим кривым,
что любое время - транзитное - танцплощадки и плащпалатки помесь.
наивно полагать, что останешься вдруг живым,
ухватившись за громоотвод во время грозы - наивно и поздно.

бог вроде только что был, но его уже нет.
ни условий для связи с ним, ни контрольных отметин.
на переправах весна забивает самых быстрых коней.
ни слова о смерти сегодня, ни слова о лете.


моя любовь
http://stihi.ru/2011/10/19/3467

любовь моя ни в кого не материализуется,
так и остаётся: красивой, словеснообра'зной,
всеми разделённой, разлуконенаказуемой
и ко мне как будто бы непричастной.

не называть же каждое своё увлечение любовью -
одна она у меня, одинокая, тюлево-бежевая.
я держу её в тепличных условиях,
и она меня за кого-то держит.

нет у неё ни страха, ни целомудрия,
девственности нет /её, кажется, вообще не было/
она пользуется моей доверчивостью,
припудривается
косметикой каждой моей подруги,
на мягкой мебели
оставляет своё мерцающее оперение.

длительность
наших отношений наводит на мысль, что любовь у меня последняя.
хотя всё самое искреннее в жизни звучит неубедительно,
всё равно что лирическое отступление.

и что мне с ней делать? пожалуй что, взять да выставить
на посмешище или за дверь,
или стервою, обнажающей свою грудь.
иногда мне кажется, что я умру от сердечного приступа,
если раньше приступа не умру.

                С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ, ЕГОР!