Он любил сочинять вечерами стихи
на холодных лодыжках моих:
черной ручкой на коже косые штрихи
как узоры из рваной строки...
Он просил меня верить в них.
Он любил повторять: «Это мысли полет...»
И проглатывал теплый грог.
Его речи душе моей точно мед!
Я, наивная, верила в то, что пройдет
Онеменье моих неподвижных ног..
Я не ведала чувств от движений пера
и полета его полупьяных стихий.
Слезы счастья запомнились: те вечера
стали лучшим из воспоминаний моих.
Он любил меня больше, чем стих...
Он любил сочинять...
© Copyright: Оксана Осадченко, 2012
Свидетельство о публикации №112122703816
Свидетельство о публикации №112122703816
Рецензии