незнакомой Амели

на грани объятий стою.
"ну, вот так вот и стой!"
в глазах ваших - волны. без бурь. незнакомые волны.
весь мир между нами - приветливой пустотой,
которую больше ничто уже не заполнит.
вы вовсе другая. под тягостным сводом метро
вы кажетесь мне кем-то так нестерпимо случайным.
таких не зовут пить под звездами летом ситро
и в сладком волненьи под вечер - на чашечку чая.
каштановый волос (и где красноватый отлив?
где смелость быть яркой, быть знающей роли актрисой?)
глаза кротко смотрят... эх, в вас умерла Амели.
та самая, родом из книжек и детских же писем.
мне снился ваш почерк, тот ровный, красивый, прямой.
обилие букв на совместных толстенных тетрадях...
я вам до сих пор выбираю блокноты порой,
потом вспоминая, что вы уж совсем не писатель.
все кануло в детство.
я знала.
то лето - the last.
ломаются стены с картонным безжалостным треском.
а я все же помню, как мы там стояли, смеясь,
под небом июньским и падали в карту созвездий.
читали взволнованно Маркеса - плакал апрель.
стихи наизусть - все о чем-то назойливо важном...
жаль, это все блекнет, как блекнет в шкафу акварель.
а мы не рисуем, не пишем, да и не расскажем.
последний букет был подарен среди октября.
в тумане цветы золотились над пропастью рожью.
мы все же упали. и все-таки, все-таки зря.
ведь нынче вы - мисс.
и вы вовсе на вас не похожи.