Человек живет у себя дома,
Кто в избушке, а кто во дворце.
У кого- то залежи металлолома,
У кого- то ангелы на крыльце.
Человек ищет, где жить сытнее,
Заходит к соседям пробует суп,
Иногда от зависти онемеет,
Но не признается, если не глуп.
У кого- то форточка выходит на небо,
У кого- то черти лезут из дыр.
Иногда получается совсем нелепо,
Черт и ангел, в очереди, в сортир.
Но другого не будет дома,
Бог капризный домоуправ,
Ему ведь даже не надо грома,
Жилец и так не имеет прав.
А на заборе клочок бумаги,
«Ты здесь родился здесь и умрешь.»
Господи боже пошли отваги,
Выдержать эту смертную дрожь.
Ну а пока не вывозят вещи,
Отремонтируй, покрась, почисть
Небо уже облаками плещет,
Это не дом, это просто жизнь.
Жизнь как дом
© Copyright: Феликс Комаров 2, 2012
Свидетельство о публикации №112122609803
Свидетельство о публикации №112122609803
Рецензии