французская колхида

бывают такие времена,
когда французы понимают больше,
чем та, самая важная "она".
когда скучаешь по Польше,
хотя там и ни разу не был. странно.
когда так охота играть на гитаре
с которой слетели все струны в ванной,
будто она не хотела звучать
в унисон с тобой, понимаешь?
когда сломя голову бежишь в Рос Печать,
берешь миллион буклетов и их туда-сюда листаешь,
стараясь найти туры для фей.
упорно ищешь, будто их уже видел
(их нашептал во сне тебе мой Орфей,
он пел про ангела на Колхиде.
знаешь, такие морские крылья,
подводные, очень сильные.
о них не мечтают французы, только я.

ты не найдешь мечты более чистой.
я говорю о таких временах,
где гниют все неофашисты,
где Орфей приходит во снах.
когда французы понимают больше,
и у меня миллион крестражей.
когда ты уже вернулся из Польши,
и мне тебя не нужно больше.)

кажется, в нашей тональности слишком много минора,
хотя из двух ладов, он может быть мажор
я не знаю нот, но я о том, что больше не твоя сеньора.
и пора кончать наш разговор.

прокати меня на Колхиде,
это станет нашей последней встречей.