Как мёртвый, но пока ещё живой

   Всегда во сне мне умиралось проще,
   и проще был последний разговор,
   и нервы не ломали снами почерк,
   и руки мне не обжигал костёр.

   Менялся голос, что-то обреталось,
   и я спешил рывками дописать,
   что мне отмерено и, что ещё осталось,
   о том кто мог накинуть и отнять.

   И слышал я во сне скрипели зубы,
   я так тянулся к верному туда,
   где откровение уже гремели трубы
   и падала стремительно звезда.

   И в этом сне был каждый зачат Инок,
   бродяга, плут, поэт и рядовой
   и я на взлётной полосе картинок
   шептал-лети, я следом за тобой.

   И резал сон мой пласт за пластом душу,
   и я бросался снова в никуда,
   надеясь-ничего-авось не струшу...
   что горе-это всё же не беда.

  Не смог ...сон начинался как бы снова,
  но всё короче оставалось жить,
  так мало, и так страшно бестолково,
  я божье смог-земной похоронить.

  Я вам завидую сидящим в этом зале,
  а зал клинически оказывался пуст,
  простите я кричал-меня вязали
  под куполами дома скорби люстр.

  И вот на вязках я пархатый, старый,
  Акелла с прочно загнанной иглой,
  шептал-простите и вставал усталый,
  как мёртвый, но пока ещё живой.