Как россияне жаждали,
Конца чтоб света всем.
Процентов стали б счастливы
Так девяносто семь.
Наш Дед Мороз, он – не жилец.
Все Санту ждут скорей.
А мы живем на улицах
Разбитых фонарей.
Помалу топят нас в крови
Чекисты и менты...
Одно спасает, что в любви
Мы искренне чисты.
Я много лет писал стихи,
Как мыслила душа.
Прости, Господь, мои грехи.
Дай шанс мне сделать шаг.
Даю конфет я детям всласть.
Бог весть, что есть - смотри...
А счастливы, так только власть,
И с ней процента три.
Что ж, с Новым Годом, Дед Мороз!
Из ваты борода.
Подарки людям ты принес...
И все по барам. Да.
"Кристалл", "Парламент", "Журавли",
Заменят нам еду.
Оценим, как нас naebli,
В тринадцатом году.
Как предков раньше (залпом – пли!)
В семнадцатом году.
Это конец, Света
© Copyright: Виталий Ханинаев, 2012
Свидетельство о публикации №112122607515
Свидетельство о публикации №112122607515
Рецензии