Гламур

Как хороши, как чудны были розы,
Пришёл гламур и умерли все грёзы
О жизни, где главенствует душа,
Хоть нет в кармане ни гроша.
Но в сердце есть великая идея,
А сердце то, есть сердце Прометея.
 И красота уж не спасает мир.
А перед нами лишь сатиров пир,
Во славу Бога Диониса.
Нам не до Елены и Париса
И их божественных страстей.
Мы от богов не ждём вестей.
Где вы, божественные музы,
Где ваши вдохновенья узы,
Что сковывают хаос в красоту,
И наполняют смыслом пустоту.
Которые творят из сора слов
Комедии Шекспира летних снов.
Из звуков хаоса и пустоты –
Мелодии волшебной красоты
Иль музыку прелестную Сен-Санса,
Иль тихий голос русского романса.
Нам утверждают, слушать Баха вредно,
Да будет нам милее всем попса
И девок оголённых телеса.
Да здравствует блаженственный экран,
В чей угодили мы, с тобой, капкан.
Где созерцаем пир мы Валтасара
И застит нам глаза богиня Мара.
Над нами властвует Морфей.
Вакханками забит певец Орфей,
И Гипнос свой растит цветок,
Который соки, в Стикса льёт в поток,
Чтоб мы, в забвении забылись,
Чтоб грёзы Гадеса все сбылись
И все мы рухнули в Тартар.
Где в скорби мучится Тантал.
Хотели ль мы того, иль нет,
Однако же, в борьбе за свет
Забрались в смрадную клоаку;
Хотели мира – влезли в драку.
И как отравленный стрелой Хирон,
Мы в муках исторгаем стон:
О совесть,  где ты, где ты, где ты!
Испили мы воды из скорбной Леты
И от себя бежим мы вон,
Как тот поверженный Варонн
Спасался от пунической грозы.
Нам жаль друг друга до слезы,
Но нет нам в жалости спасенья,
Как разрешить нам все эти сомненья?
В них прибываем  мы от века,
Как переплыть нам жизни реку,
 Иль всё ж отдаться воле вод.
Пусть властвует один Эрот.
Кто нам подаст с тобой совет,
И надобен ли нам ответ?
Будь в тех советчиках Афина,
Или аида дева – Прозерпина.
А может козлоногий то сатир,
Забравшийся в божественный потир.
И там, упившись, бьёт в тамтам,
На радость всем другим скотам.
Где ты, страдательный Христос?
Терзает многих сей вопрос,
Коль твои пастыри торговцы,
А паства, будто в стаде овцы.
С которых драть не грех три шкуры,
Что ж тут поделаешь, коль овцы дуры.
Опять вопрос и нет ответа,
И нет в конце туннеля света.
Но мы найти его хотим
И мотыльком на свет летим.
Летим стремглав, забыв о Боге
И Пушкина волшебном  слоге.
Надеясь, как всегда, на чудо,
Страстям отдавшись лжи и блуда,
И вспыхиваем в пламени судеб,
И камнем падаем в Эреб.
Иль бьёмся о стекло в тщете,
Забыв о всём на свете в суете.

Февраль 2009 г.