Сорок строк, как сорок дней

На сердце рану время стянет,
Душа покой свой обретет.
Быть может кто-то и помянет,
А может просто, отойдет.

Кто сможет матери скорбящей
Смотреть в глаза, держа свечу?
«Ваш сын был другом настоящим»,-
Хочу сказать, но промолчу.

Мы вместе выросли, учились,
Потом спецназ и на Кавказ…
Нам по ночам родные снились,
Живым вернуться был наказ.

Тот день запомнится на долго,
Горячий август на дворе,
И позывной в эфире: «Волга,
Движенье вижу на горе…»

Нас ждали «чехи», это видно,
Пристрелен ими каждый куст.
Мне погибать в Чечне обидно,
Но магазин последний пуст.

Схлестнулись в схватке рукопашной,
Багрян от крови автомат…
Дрались Саратовцы бесстрашно,
И слышен был наш Русский мат.

В бою мы этом победили,
Иначе быть и не могло,
Родных наказ мы не забыли,
Немало «чехов» полегло.

Но и в отряде есть потери,
Не все бойцы вернулись в строй.
Глазам своим хочу не верить,
Но друг лежит погибший мой.

Он так и будет вечно молод,
В граните вырезан судьбой,
Ему не страшен ветер, холод,
И нет пути к родным домой.

На сердце рану время стянет,
Душа покой не обретет.
Быть может кто-то и помянет,
А может просто в бой пойдет…