Мёртвый сезон

 Ялта к зимам не готова:
 не была, не будет впредь -
 хлынет с гор напор суровый,
 что успел к нам долететь
 с побережья Беломорья -
 и готово: мёрзнет всё -
 помесь радости и горя,
 скучное житьё-бытьё.
 Радость тлеет в подсознаньи,
 что недолог зимний гнёт,
 что чуть позже или ране
 всё-таки весна придёт...

 От таможен и кордонов
 не зависит зимний фронт,
 эСэНГовского дурдома
 век не знал Эвксинский Понт
 и волною тёплой манит
 в Ялту, Сочи, Геленджик -
 и врагов, и братьев "мани"
 завсегда ему нужны.
 А без шуток если, лето
 засухой порой томит:
 солнце на зенит надето
 и пойди его сними -
 знай лишь, бронзу выплавляет
 в тренированном броске
 из трудяг и разгильдяев
 на камнях и на песке...

 Размечтался стихотворец,
 зная дело наизусть,
 в пелене кромешной море
 на мечты наводит грусть.
 За ночь снегом припорошен
 очумевший город мой,
 значит, валенки в галоши
 иль из дому ни ногой.
 Вот уже зима на грани,
 я же - сам себе дурак -
 жду, когда на Красном Камне
 сквозь клешню засвищет рак.