Забиты витрины кроссвордами,
Порнухой, чернухой, кошмарами
Да киллеров злобными мордами,
Смотрящими с чтива бульварного.
«Стихи у вас есть?» – Не бывает.
Диагноз, к несчастию, точен –
На этой отравленной почве
Больная трава вырастает.
---
Какие сытые все лица,
Какие наглые глаза.
Смотрю, и нечем вдохновиться.
Ну, хоть за что-то зацепиться
Хотел бы, но, увы, нельзя.
И в чем поэзия их жизни?
Что сберегают для души?
Каким Богам, какой Отчизны
Под вечер молятся в тиши?
Нет, их иначе жизнь течет,
Поэзии она не знает,
Она доходы лишь считает,
Что суета их принесет.
В визитах, встречах, посещеньях
Таких же пошлых, как они,
И в бездуховных развлеченьях
Текут, текут пустые дни.
Он слишком страстным был, не знавшим меры. Фраг224
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2012
Свидетельство о публикации №112122605954
Свидетельство о публикации №112122605954
Рецензии