И снова про любовь

И снова про любовь… любовь народа.
Ах, если б эту «мелочь» ты учел…
то  вместо безвозвратного ухода,
наверное, бессмертье б  предпочёл.

Умри, поэт. Встревожь воронью стаю, слетится очи мертвые клевать
и каркать – петь осанну…  причитая, в холодный лоб публично целовать...
И суетиться, крохи собирая – обол Харону в липкую ладонь
на вечный тур до писаного рая... тебе туда безвременная  бронь.
Да кыш вы, кыш, проклятые…  Прости им – не ведают, что, глупые, творят.
Тебе стихи  как Божья епитимья. А им – что грай, что Слово, всё подряд
готовы напоказ –  беду и радость по миру разнести в открытых ртах.
Тебе же всё, что  истинно – награда, а что вот так, по случаю, всё – прах.
Всё прах... но так сложилось - беспощадна  голодная до зрелища толпа...
В ней даже смерть становится площадной,  в ней божий свет низводят до столпа.

Глянь,  в сотню рук могилу  роют  чинно,
проворно рукотвОрят холм  сырой…
Жизнь после смерти – это ль не причина,
чтоб умереть? Как думаешь, герой?