Ты черезчур накрашена,
Ну ничего страшного,
Муза моя, падшая,
Верная мне на треть.
Я не сказал важного,
Больше меня не спрашивай,
Платье снимай отважно,
Чтобы во мне истлеть.
Хочешь вина белого?
Чтобы получше горело?
Чтобы меня помертвелого
Ты оживила на миг.
Жаль я пока не знаю,
Муза моя отпускная,
Что моя суть дрянная,
Что я душой старик.
Старик
© Copyright: Елизавета Алексашина, 2012
Свидетельство о публикации №112122601397
Свидетельство о публикации №112122601397
Рецензии