Что-то еще

из цикла  «Что-то еще»


Пока ночной троллейбус,
который бьет мелкая наркотическая дрожь,
судорожно цепляется
остекленевшими пальцами
за прокаженные провода,
и, ослепленный своим собственным фарсом,
бредет, как сомнамбула с тощим лицом,
в остановок механическом скрежете
лабиринта,
сточенный камень луны,
провисает в пустоте моего виска
угольным пауком
земного притяжения,

измученным лицом женщины
не знавшим сна трое суток,
вялым безразличием
осунувшихся к вечеру лиц прохожих,
и озабоченным лицом женщины,
в сотый раз подсчитывающей
во сколько ей обойдутся поминки,

и – снежной метелью вчера,
нет – позавчера:
громадные китообразные призмы,
переполненные до краев
крошащимся алебастром,

нервными припадками мужчины,
перенесшего недавно микро инфаркт,
и усматривающего в нынешней ситуации
общность с некоторой другой,
исподволь предстоящей,

и задыхающиеся выхолощенным светом
зевы бесконечных улиц,

утонченной нежностью
моей земной жены,

аляповатыми телевизионными фигурками
из папье-маше,
доигрывающими комедию правды,

тупыми акульими мордами
сверхсовременного оружия,
ржавеющего в земле где-то
уже совсем рядом,

воздушно-трагическими прелюдиями
Виллы Лобоса – Эроса,

распластанной на кумачовом одеяле,
обтянутой дряблой старческой кожей фигурой,
судорожными пальцами,
скомкавшими в мертвый узел пододеяльник,
углубляющимся с каждой минутой провалом рта,
во все более громкое, сиплое  не-возвращение,
и желтоватые бельма глаз,
потому что зрачки уже закатились -

переплетаются…



***  ***