Скорая

       Воет мигалка на крыше,
       сердце тревожно замрет,
       кто-то сегодня не дышит,
       кто-то сегодня умрет.

       Взглядом проводишь прощальным,
       хочешь, чтоб мимо прошла,
       вестник событий печальных,
       голос беды и добра.

       Жизнь, как машина с мигалкой
       ей не страшен красный свет,
       мне её совсем не жалко,
       так как не виден просвет.

       Скорая тут не поможет,
       так же, как руки врача,
       то, что сегодня нас гложет,
       то не пришло к нам вчера.

       Мне бы немного согреться,
       изморозь чтоб отошла,
       рогом в судьбу упереться,
       выпить бутылку вина...

       Нам незачем ждать мигалку,
       и уповать на врача,
       вот бы вторую дыхалку,
       и начать рубить с плеча.

       Нечего всем суетиться,
       мигалка - пусть стороной,
       хочешь, не хочешь, случится,
       или беда, или покой.