зима будет долгой..

молчание бывает болью,
колюче-режущей,
со вкусом крови,
с запахом железа
резко натянутым нервом,
зубами сжатыми,
и чем-то чужим снаружи
негоже писать о душе -
слова выплёвывать
кому это нужно?
я безоружный
за запертой дверью
затыкаю уши
"туши, глуши" -
вырываю из памяти строчки
знакомое равнодушие
до беспамятства душит..
я не болен
я хочу петь о весне песни,
смотреть на снег, что целый день кружит
на стеклах кружево
на столе кружки
я простужен
и что-то мешает писать о том, что нужно,
что следовало бы сказать
не просто метким словцом, а как отдушину
хотя кому это нужно?
любитель рифмовать
буду петь о весне песни
в самую лютую стужу
"будем танцевать"
говорит сердце
но сейчас я молчу
я простужен
и голос не слушается
и кажется, будто под потолком
"снег летит на одеяло"
мои иллюзии
мои провалы
туда, куда никто не падал,
где всё наполняется болью
снова
толкаю назад слова
обратно в горло
молчание
со вкусом крови..
со вкусом соли.