Сохнут сети, стихает море,
наработались всласть вполне,
чабрецом и полынью нагорий
пахнет ветер, припав к волне.
Он с рассветом к яйле вернётся,
посвежевший и терпкий, как йод,
он у карстового колодца
вновь до вечера отдохнёт.
И опять повторится действо –
ветер он! – не сидится ведь,
так порой к нам приходит детство,
не давая нам очерстветь.
Смог редеет в просторах водных,
исчезает, как в дымке, баркас,
это дышит земля свободно,
потому что жалеет нас.
БРИЗ
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2012
Свидетельство о публикации №112122500733
Свидетельство о публикации №112122500733
Рецензии
