Его охрипшие руки ласкают струны,
А голос острый, как будто порох,
Когда его узнала ты ранним утром,
Ему уже было чуть больше чем сорок.
А пальцы играют на многих душах,
И холодно, колко, и очень больно,
Его научилась ты только слушать,
Теперь не будешь ты так свободна.
Он видит тебя лишь отчасти, может
И ты ему тенью безликой снишься,
А твой уход его вовсе не гложет,
Как и приход твой в его лоно жизни.
Ему уже было чуть больше чем сорок,
Так что же, в отцы он тебе не годился,
Он был как француз, одинокий и строгий,
Он был словно сон, что тебе не приснился.
25.12.12
Чуть больше чем сорок
© Copyright: Евгения Ворошилова, 2012
Свидетельство о публикации №112122506614
Свидетельство о публикации №112122506614
Рецензии
Ох, Евгения, пусть его пальцы на чужих душах играют, а свою береги, целее будешь и свободнее.
Инна Сачева 26.12.2012 14:21 • Заявить о нарушении
Инна Сачева 26.12.2012 14:21 • Заявить о нарушении
