Собор

Я – не салонный писака, 
                    строчащий в альбом мадригал.
И пишу о том, 
                    что мне дорого, что наболело.
Вновь мысли в полёт уносят,
                    как в морях налетевший шквал,
как молитва в соборе
                    Сантьяго-де-Компостела.
Я – не властен над ними,
                    они направляют меня.
Это за гранью реальности
                     и  понимания. 
Похоже на голос неба,
                    на искру из чрева огня,
на откровения духов
                    во время камлания…
Многие пишут о Музе,
                    я не видел её в лицо.
Не посещает  меня: 
                   не из её фаворитов.
Вот и сейчас рифмую… 
                   Без оглядки на тех подлецов,
злобно шипящих мне, 
                   что козырная карта бита…
А душа человека – 
                   незримый священный собор,
это хрупкая чаша, 
                  которая может разбиться
от обидного слова и фразы,
                  проникшей, как вор…
Ах, как долго живут 
                 эти горького яда крупицы…
Летят бумерангом слова,
                   и строка за строкой встаёт.
Как будто волна за волной 
                    на одинокий берег.
Я – не гламурный поэт,
                    что сладкой патокой рифмы льёт,
и не из тех  я,
                    кто в лживом пафосе лицемерит.
Где-то в далёкой Галисии
                   толпы идут к алтарю,
чтобы, упав на колени ниц,
                   молиться святому.
А я, заблудившийся грешник,
                   частицу души дарю
Тем,  зашедшим ко мне почитать стихи.
                 Не к другому…