Привольный ветер... Лётает бродяга,
Гоняет по полю пшеничную волну,
Меж облаков легко ныряет в синеву.
Вот-вот за ним я, кажется, рвану,
Но будто держит внутренняя тяга.
А в небе птица. Вольными крылами
Цепляет ветер, затевая с ним игру,
Кружа в свободном хороводе мошкару.
И показалось - высоту вот наберу,
Но что-то... Будто в связке с валунами.
А тут и дождь. Завёлся песней звонкой,
Когда "бродяга" струны чуть задел.
И был в игре он так беспечен и умел,
Петь захотелось. Показалось, что запел,
Но в горле ком. Я только пискнул тонко.
Душа моя туда, в полёт желала,
В пространство вольное, в лазоревую высь.
Всего-то надо - от земли лишь оторвись,
Но голос внутренний ехидненько так - Брысь,
Себя в себе освободи сначала.
Брысь
© Copyright: Валя Верба, 2012
Свидетельство о публикации №112122511151
Свидетельство о публикации №112122511151
Рецензии