Иду. Твой дом наискосок.
Мне – параллельно.
Слегка ударило в висок,
Что ж, не смертельно.
Ты был со мной холодным льдом
В далёком марте,
И робинзонился потом
В пустой мансарде.
В окне – подарочный букет,
Давно засохший,
Как запылившийся привет
Из жизни прошлой.
Надеюсь, ты не одинок
В своей «берлоге»,
И не страшит тебя итог
В конце дороги?
С душой уставшего Пьеро,
Прочтя молитву,
Опять берёшься за перо,
Как за палитру,
Как за смычок, как за штурвал,
Как за спасенье
От куража кривых зеркал,
От запустенья!
Давно за контуром окна
Огни погасли.
Но ты в такую ночь, без сна,
Почти что счастлив.
Сознанья вспороты мехи
До дна, до края…
Мужчина, пишущий стихи,
Тебя прощаю…
Мужчине, пишущему стихи
© Copyright: Валентина Курмакаева, 2012
Свидетельство о публикации №112122406929
Свидетельство о публикации №112122406929
Рецензии
Стих прекрасный по содержанию и поэтическому дару! Я бы немножко изменил в последнем куплете в начале:
Сознанием...каются грехи,
Юрий Кочубей 10.06.2023 22:04 • Заявить о нарушении
Сознанием...каются грехи,
Юрий Кочубей 10.06.2023 22:04 • Заявить о нарушении
Спасибо на добром слове! А вот менять что-то поздно...
Валентина Курмакаева 12.06.2023 15:48 Заявить о нарушении
Валентина Курмакаева 12.06.2023 15:48 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.