растопи...
отстриженный коготь
у звездной медведицы-
острый и колкий –
царапает небо до крови...
падают капли
в январской студясь –
гололедице –
звездчато виснут...
и глаз
привлекают коровий...
курят дома –
выпуская дым
струйками белыми...
очеловечены...
окнами -
лиц одинаковых...
жмутся рядком...
хоть топорно,
но нАдолго –
сделаны...
это твое...
это помнится
детством заплаканным...
здесь - не мороз...
там-
морозило кожу и косточки...
и не темно...
здесь -
у ночи в кармане
зга - видима...
это ли страх ?...
там-
собаки грызутся
на досточке
перед погостом...
и мнут –
перекладину– видимо...
может не крест ...
и на нем
не написано имени...
может, и есть –
но уже
не имеет значения...
может, знаком...
только с ним
разминулась во времени
он строил дом...
под углы –
твоего заточения...
плотничал, пил...
хороводил
баб скоро - сговорчивых ...
Бога боялся ли?
нет...
и любил
Пасхи – вольницу...
в талом снегу
в душегрее - душа –
пьяно корчилась ...
как-то замерз ...
и ее закопали –
покойницу...
а на июнь –
народили тебя
к свету белому...
руки –
в обхват одеяльца
и лица довольные...
девка в дому -
завсегда
что ни попадя - сделает...
и под ремнем -
в нужно время –
как будто не больно ей...
в люльку кладут-
духом плотника -
сбита и стругана...
только все спать -
подойдет к ней
шагами неслышными...
и, повернув –
сбросит на пол-
девчонку напуганную ...
он здесь хозяин-
не стерпит
рта детского
лишнего...
плакала - ли?
ты не вспомнишь-
мала –
дело прошлое...
он ли жесток?
здесь пожестче
обычаи с нравами...
коготь медвежий-
рвет небо -
и звезды пригоршнями
впору снимать...
растопи...
станут каплями алыми...
Свидетельство о публикации №112122405913
Смуть на порог -- и зардеется сердце болящее.
Теплится месяц меж скал. Осень ранняя в бежевом:
роды не в срок, и любовь на одрЕ отходящая.
Стихнул малец, и кукушка застыла -- не в голосе.
Похоронили в чем был – рубашонка подогнана.
Светлый конец. Седина, словно пепел на волосе.
Среди могил этот гробик – корабль несобранный.
Грубый мужик ковыльнул, заприметив процессию.
Снова ему стол и дом, и работа непыльная
Вкус поминальный сглотнул, не примерив по Цельсию.
Поп, как долдон, заунывно запел предмогильную.
Всем все равно, только мать, как береза обуглена.
Черный платок побелее лица почерневшего.
Кинут на дно. Вот еще одна веточка срублена.
Так-то вернее. Зато не бывать ему грешному.
***
Спасибо, Лена. Вот эту тему еще никогда не удавалось мне до Вас в себе заставить говорить. А теперь, словно нарвы прорвало...
Только уже за это одно стихотворение я голосую за Вас, как за Народного Поэта:
http://www.stihi.ru/narod/avtor/tallennikayaho
Инна Молчанова 30.01.2013 10:51 Заявить о нарушении
И ритмику стиха сохранили.
Приятно,что смогла послужить вдохновением для такой ответной красоты...
Обнимаю с теплом,
Ваша
Елена Талленика 30.01.2013 12:57 Заявить о нарушении
Инна Молчанова 30.01.2013 13:21 Заявить о нарушении