О поэтах

Могу писать и ямбом и хореем,
Акро и амфибрахием «також»
Завидуют мне чукчи и евреи
Им мой талант, как в сердце острый нож!

А женщины, когда со мной  «балдели»,
Нет — нет, не то! Я им читал стихи!
Допытывались: «Вы не иудей ли?
ХристианИн?  А есть у Вас грехи?»

Да я христианИн, крещенный с детства,
Что до грехов — а у кого их нет?!
Писать я начал рано — с малолетства.
Поэт ли я? Считая строго, нет.

Поэты — те, кто чувствует иначе,
Кто разглядит смеющийся цветок,
Кто от заката солнышка заплачет,
Кто с придыханьем смотрит на восход!

Их очень мало, ну совсем немного,
Не все из них понятны и просты
И я, подчас, молю смиренно Бога,
Чтоб он их оградил от суеты.

Чтоб защитил от зависти и злобы,
Чтоб их талант в росточке не зачах,
Чтоб быта леденящие сугробы
Не затушили творческий очаг!

А из щелей все лезут графоманы,
Вовсю рифмуют «палка — кочерга»,
Строчат поэмы, опусы, романы.
Им несть числа! Их - просто до фига!

Издатели печатают, стараются,
Деньга идет, народ послушно «жрет»,
А Пушкин, Блок, Есенин забываются,
Да и другие классики не в счет!



Пройдут века, история рассудит
И зерна от плевЕл отшелушит!
Лишь тот, кого читать потомки будут,
Тот и поэт! Короче,  Бог решит!

Алмаз в пыли, увы, не виден глазу,
Но дождь прошел и камушек отмылся!
Так и поэт, рождается не сразу
И нужно время, чтоб он проявился!