В три десятка шагов

Небо тревожное,
               капельно-синее
глядит миллиардами огоньков
на мою постовую линию
в три десятка шагов.
Глядит созвездиями
                и галактиками
на меня одного.
Какой неизбежно маленький
я перед взором его!
А жизнь, -
           ей, наверно, завещано -
бежала иль просто шла,
и где-то мой бывший заведующий,
сопя, подшивал дела,
а где-то девчонки в фантики
играли,
       про всё забыв,
а жиденькие аспирантики
чертили,
        наморщив лбы...
Вставали плотины где-то,
гудели пролёты мостов.
Но слышен был всей планете
звук тридцати шагов.
Люди любили,
             плакали,
кто-то, объевшись,
                спал,
в кронах вороны каркали...
А я всё шагал
              и шагал.
Если б тогда кто из жалости
вдруг
      караул мой снял,
я бы сейчас - пожалуйста! -
вновь его отстоял.
Как будто ни мускулов
                стиснутых,
ни сполохов,
            ни стихов.
Лишь моя постовая линия
в три десятка шагов.

           Январь, 69 г.