мелочи

Ты любила арбузы.
Я часто покупал их, когда был сезон. Каждую неделю.
Когда я приносил его домой ты радостно пыталась выхватить его из моих рук. Я, не отпуская, говорил : "тяжело." Разувался и шёл на кухню. Скорее разрезать, скорее радовать тебя.
Я отрезал большие куски и клал на твою любимую фарфоровую тарелку. С синими маленькими цветочками по краям. Синими, как твои глаза.
Ты радостно несла тарелку в гостинную, усаживалась за стол и начинала есть.
Знаешь, я рассказываю этот отрывок из нашей жизни ради одного этого момента.
 Момента, когда тебе попадались косточки.
 Почувствовав нечто лишнее в этом сочном богатом влагой арбузе, очень быстро, но крайне аккуратно перекладывала те семечки, которые в жарких странах могли бы стать такими же превосходными арбузами, словно в какой-то ковшик, в свою маленькую бледную ладошку и затем перемещала их на тарелку. Справа, всегда справа.
А ещё, иногда, когда ты думала, что я не вижу, ты наклонялась к краюшку тарелки и аккуратно, по одной, но без помощи руки, сбрасывала, словно листья с ольхи, которые по осени падают в озеро под нашими окнами, косточки на тарелку.
Но уже на левый край.
Когда же ты замечала мой пристальный взгляд, ты смущённо улыбалась и брала другой кусок арбуза.
Таких моментов было тысячи и я не зацикливался на них.
Я любил тебя. А ты любила арбузы.