Дирижёр

Заброшены на пыльных антресолях
Скопления оркестровых партитур.
и лишь скрипучка дверь поёт:"Фа, соль, ля..."
Да от толчка вдруг затанцует абажюр.

И в глубине всей этой пыльной, мрачной суи,
Уставший и забытый,как стажёр,
За старым фортепиано что-то там рисует
На пенсию ушедший дирижёр.

Кофейник подпевает словно флейта,
Как малый барабан гремит кипящая вода.
И снова вспоминается Прокофьева "Джульетта...",
И вновь плывут воспоминаниями года...

Как выходил к оркестру в чёрном фраке,
Как от волнения кружилась голова...
А что теперь? Играет песенку собаке
Надеясь, что понравилась она.

Фотоальбомы сохронили все премьеры.
Всё в фотографиях- не позабыто ничего.
Как от восторга в дребезги фужеры.
И слёзы радости, и споры "кто кого"...

Всё было. Всё случилось. Всё прошло.
Пришли на смену новые таланты...
И счастлив тот, кого призвание нашло.
Кто получил ранения сквозь латы!

А что рисует дирижёр теперь,
Сидя за старым, раритетным фортепиано?
"Вы заходите! Я ж таки не зверь!
Всё покажу,.. и угощу бананом..."

Вот так живёт талант, величина
Один, в бумажках, золотых регалиях...
а потифон ему поёт Бородина,
И палочка в руке его. Как сладостны мечтания!

Часы неумолимо в даль бегут,
Смывая достижений очертания.
На антресолях партитуры его ждут,
А в сердце и в душе-воспоминания...

Денякова А. 22. 12. 11